Marie Curie fue una mujer admirable desde muchos puntos de vista: su pasión y entrega por la ciencia, su fuerza para continuar a pesar de todas las trabas, su humanidad y, por supuesto, su conocimiento e inteligencia. Fue la primera mujer en ser profesora en la Universidad de París, fue la primera persona en ganar dos premios Nobel y fue la primera mujer en ser enterrada en el Panteón de París, reservado a los personajes más ilustres. Por cierto, aunque Curie tiene dos Nobel, uno de ellos fue compartido con su marido y con Henri Becquerel. El único que ha conseguido dos premios Nobel de manera individual es Linus Pauling.

Entre todas las cosas que vivió Marie Curie en su años de vida, está la dura experiencia que significó para gran parte de Europa la Primera Guerra Mundial. Ella, polaca convertida en francesa, lo vivió directamente. Y, como era de esperar, no se quedó impasible. Guardó sus preciados objetos y sustancias en un lugar seguro y puso su determinación en colaborar con Francia dentro del marco de la guerra. Por supuesto, no se iba a poner a disparar, pero podía ayudar de otro modo. Supongo que entre las cosas puestas a salvo estaban los cuadernos de notas que han llegado a nuestros días y que aún son radiactivos.

Ya se conocían entonces los rayos X y su función médica, pero el problema estaba en trasladar al frente aquel servicio, que requería máquinas que no eran sencillas de transportar ni de instalar. Los hospitales de campaña, cercanos al frente y por lo tanto donde más eficaces eran los servicios de estas máquinas, no disponían de ellas.

Curie se gastó su propio dinero en hacer realidad una idea: crear un aparato de rayos X móvil. Tan móvil al menos como para que fuera posible llevarlo hasta el frente de guerra. Hay que recordar que las trampas y sorpresas que eran habituales en el conflicto y el uso indiscriminado y brutalmente masivo de la artillería provocó, además de ingentes cantidades de muertos, heridos con todo tipo de traumas y fracturas. En estos casos los rayos X podían salvar centenares de miles de miembros, al evitar la amputación, y una legión de muertes por todo tipo de complicaciones.

El invento de Marie Curie fue una ambulancia que era totalmente autónoma para ofrecer este servicio. Además del equipo de rayos X, tenía una sala para revelar las pruebas y el motor era capaz de suministrar energía para que todo funcionara. No sólo su idea era un gran avance, sino que pidió ayuda y la consiguió, haciendo que su solución se multiplicara. Así, unas 150 de esas ambulancias fueron puestas en marcha a lo largo de la guerra.

Fue nombrada directora del Servicio de Radiología de la Cruz Roja francesa y ella y su hija Irène viajaban de un lugar a otro ayudando en la instalación y uso de esas máquinas de rayos X portátiles. A medida que se fueron creando más vehículos, su función como formadora fue clave. Conocía de primera mano cómo usarlas, ya que se había preocupado de obtener el carnet de conducir para ir de un sitio a otro prestando los servicios directamente, es decir, conduciendo y haciendo pruebas de rayos X. Y recuerden que en ese tiempo saber conducir conllevaba también saber reparar las averías más comunes en los vehículos. Por cierto, Curie había nacido en 1867, por lo que rondaba el medio siglo de vida cuando puso su empeño en esta aventura.

Se estima que más de un millón de hombres fueron sometidos a pruebas de rayos X por las ambulancias que había ideado Curie, mejorando así los diagnósticos y los tratamientos médicos. El número de vidas salvadas, por tanto, fue enorme.

Es cierto que las guerras sacan lo mejor y lo peor de la especie humana, y que por lo tanto en un acontecimiento tan brutal como la Primera Guerra Mundial hubo muchos ejemplos de hombres y mujeres que actuaron como héroes, y no sólo en el campo de batalla. Marie Curie fue una de esas personas que fue mucho más allá de lo esperado. Hubiera sido bonito que, además de los Nobel de Física y Química, hubiera ganado el Nobel de la Paz. Pero no se entregó tal premio entre 1914 y 1916, en 1917 se le otorgó al Comité Internacional de la Cruz Roja y en 1918 volvió a dejarse el premio sin entregar.

Hacía ya un tiempo que no les hablaba de libros, de las listas de libros para comprar, para curiosear y para leer. Y como eso no puede ser, lo de no hablar de libros, digo, pues he decidido hacer una entrada clásica de Curistoria: una recopilación de libros que me llaman la atención y que probablemente a los lectores del blog también les gustarán. La mayoría son novedades, por lo que ya sospecharán que no he los he leído. De momento, han llamado mi atención y han ido a parar a la lista de deseos, de libros a comprar o al menos a curiosear en la librería.

Por cierto, si quieren añadir alguna recomendación adicional en los comentarios, siempre estoy abierto a nuevos descubrimientos. Curiosamente, de los tres libros que estoy leyendo en este momento (Para entender a Einstein, Los Caín y La humanidad aumentada), ninguno está en esta lista, que es la fuente de próximas adquisiciones (aunque alguno ya está en casa) y lecturas.

El 22 de junio de 1941 los nazis pusieron en marcha la Operación Barbarroja, es decir, la invasión de la Unión Soviética. Curiosamente en esos mismos días, pero en 1812, Napoleón también había lanzado su ataque contra el gigante del este. Hitler esperaba que Moscú cayera bajo la esvástica antes de la llegada del invierno. Veía a sus soldados desfilando por las ciudades rusas, sobre todo por Moscú. Desfilaron por Moscú, unos años más tarde, pero no para disfrute del nazismo.

El 22 de junio de 1944, tres años exactos después de que Alemania comenzara la invasión de Rusia, los rusos lanzaban la operación Bagration, una ofensiva en masa hacia el oeste, hacia la zona bielorrusa, Polonia y el Báltico. Habían pasado poco más de dos semanas desde el desembarco en Normandía y la operación acabaría con una victoria aliada clave para la evolución de la guerra. Por cierto, decía que las fechas de la invasión de Napoleón y Hitler de Rusia habían coincidido, más allá de los siglos de diferencia, como es lógico. Una batalla de esas que han hecho historia fue la batalla de Borodinó, donde los napoleónicos vencieron a los rusos. Uno de los generales al frente de los rusos era Piotr Bagration, y en su honor se denominó el movimiento hacia el este de 1944. Como vemos, la Segunda Guerra Mundial tiene sus enlaces con las Guerras Napoleónicas.

El resultado fue, como ya hemos dicho, un desastre para los nazis. El terreno recuperado por los rusos fue extensísimo y cayeron centenares de miles de alemanes en manos enemigas. Unos 57.000 de aquellos soldados alemanes que acabaron siendo prisioneros fueron llevados hasta Moscú y obligados a marchar en un enorme desfile por sus calles. Las imágenes son impresionantes y, como no podría ser de otro modo, fueron debidamente explotadas por la propaganda aliada.

Como decía, los nazis acabaron desfilando por Moscú, pero no triunfalmente, sino como prisioneros de guerra. Las fotos son impresionantes y hablan por sí mismas.







Fotos: The vintage news, Rare historical photos

A algunos la contabilidad les trae dolor de cabeza, porque la tienen que estudiar o porque se pelean con ella en el trabajo. Pero lo cierto es que la contabilidad y su partida doble son uno de los inventos que más importancia ha tenido en el mundo el capitalismo, me atrevo a decir. Un método sencillo, pero a la vez tan estricto como para mantener las cuentas organizadas de manera lógica. El padre de esta contabilidad de partida doble fue un religioso.

Luca de Pacioli fue un franciscano que nació en 1445 en Italia y que murió en 1517. Además de religioso, fue un matemático con cierto peso y dejó su huella en la estadística. En 1494 escribió un libro que dejaba ya desde el título sus intereses por ese mundo matemático y estadístico: Summa de Arithmetica, Geometrica, Porportioni et Proportionalita. Eso eran títulos para libros.

El libro era un tratado extenso de matemáticas de más de 600 páginas. El interés de Pacioli por recoger los conocimientos matemáticos a los que tenía acceso le llevó a realizar ese gran trabajo. No está nada mal para ser una obra del siglo XV lo que en ella se recoge. Allí había apenas unas decenas de páginas en las que describía el sistema contable de doble partida, de manera detallada y con ejemplos. Para ser justos, no fue él el inventor de este método de organización de pagos y cobros, ya que los comerciantes venecianos ya lo usaban y en otros lugares de lo que es hoy Italia se usaban métodos similares. Pero sí fue el que lo documentó y pensó para que cumpliera con su objetivo de manera firme y exacta.

No es esta la única contribución de Pacioli a la historia y a la matemática, pero el mundo moderno no sería el mismo sin la forma en que se ha llevado la contabilidad. También es cierto, como decíamos, que no fue una idea suya, aunque la pensó y que, si no hubiera sido él, hubiera sido otro el padre. Pero aún así su admirable afán por aglutinar conocimientos matemáticos le empujó a tomarse la molestia de formalizar lo que ya existía de manera más o menos desordenada. Esta curistoria, por cierto, me recuerda a aquellos religiosos que crearon un seguro para proteger a sus viudas.

Ya les amenacé hace unos días con otra entrada sobre Salvador Dalí, por culpa de la lectura por mi parte del libro que recoge sus diarios de los años 50 y 60. Pero lo cierto es que este ranking de pintores hecho por Dalí del que les voy a hablar, clasificando las virtudes y defectos de cada uno de esos artistas, es algo que no podía dejar pasar. Una clasificación magnífica que hecha por cualquier experto sería una lectura recomendable, así que hecha por Dalí es obligatoria.

En realidad, el texto del libro ya va dejando ideas y muestras de las filias, admiraciones y desprecios del artista surrealista. Aparece Picasso ensalzado, así como los renacentistas como Rafael, del que ya vimos en una entrada de Curistoria que sería el elegido por Dalí para ser, si no fuera Dalí el propio Dalí. Leonardo da Vinci también le encantaba:

Debéis saber que la visión más desconcertante de vuestro cerebro puede ser pintada con el talento artesanal de Leonardo o de Vermeer.

Vermeer, como vemos, es otro nombre seleccionado para la lista de los grandes. Hay gente como Turner, en cambio, que no acaban muy bien parados en el libro y que ni siquiera aparecen en el ranking:

El peor pintor del mundo, desde todos los puntos de vista, sin la menor vacilación ni duda posible, se llama Turner. 

Pero vayamos directamente a la tabla que creó Dalí. Prestemos atención a las puntuaciones, pero también a las categorías seleccionadas para hacer el ranking. ¿Podríamos hacer un ranking más extenso valorando estos puntos? Habrá que pensarlo. Mientras, veamos qué pensaba Dalí.

	Técnica	Inspiración	Color	Tema	Genio	Composición	Originalidad	Misterio	Autenticidad
Leonardo da Vinci	17	18	15	19	20	18	19	20	20
Meissonier	5	0	1	3	0	1	2	17	18
Ingres	15	12	11	15	0	6	6	10	20
Velázquez	20	19	20	19	20	20	20	15	20
Bouguereau	11	1	1	1	0	0	0	0	15
Dalí	12	17	10	17	19	18	17	19	19
Picasso	9	19	9	18	20	16	7	2	7
Rafael	19	19	18	20	20	20	20	20	20
Manet	3	1	6	4	0	4	5	0	14
Vermeer de Delft	20	20	20	20	20	20	19	20	20
Mondrian	0	0	0	0	0	1	0,5	0	3,5

Haciendo caso a esta tabla, Vermeer es el mejor, con 179 puntos en total, al que se le acercan Rafael con 176 y Velázquez con 173. A la cola, Modrian y Bouguereau. A este último lo salva la autenticidad. Dalí, por otra parte, se veía a sí mismo falto de técnica, lo que también se puede ver en los textos de su diario. No se autoconcede la máxima puntuación en la categoría de genio, algo que sí ostentan da Vinci, Velázquez, Picasso, Rafael y Vermeer.

Interesante cuadro, interesante ranking e interesantes criterios de categorización. La imagen del comienzo de la entrada, por cierto, es una obra de Dalí de 1954 titulada Máxima velocidad de la Madonna de Rafael, y en ella el español toma la imagen de una madonna del italiano renacentista.

Fuente de la imagen: Museo Reina Sofía

Hace unas semanas, en el magnífico programa de radio Documentos RNE, que ya les he recomendado otras veces, hablaron de Leonardo da Vinci y, especialmente, de los Códices Madrid, I y II, que están en la Biblioteca Nacional de España. No conocía la curiosa historia del descubrimiento de estos códices, y lo cierto es que fue un sueño para el descubridor y una crisis importante para la institución nacional. Entre otras cosas, porque el descubridor fue extranjero.

Ya saben que da Vinci dejó muchos documentos escritos, con esa escritura especular suya tan característica, aunque gran parte de los mismos se han perdido. Escritos y dibujados, por cierto, porqu están repletos de excelentes e ilustrativos dibujos. Uno de esos textos son los conocidos como Códices Madrid, que en total son más de 700 páginas, y que tratan sobre mecánica, geometría o poliorcética, entre otras cosas, además de notas mucho más mundanas y que el genio renacentista escribía para sí mismo. Llegaron a España esos manuscritos en la época de Felipe II gracias a un escultor italiano, y acabaron en la Biblioteca Real a comienzos del siglo XVIII, que más tarde vendría a ser la Biblioteca Nacional, después de pasar por El Escorial.

Al colocar la signatura a los documentos se cometió un error, y por lo tanto quedaron clasificados y almacenados erróneamente. Como decía, esto aconteció a comienzos del siglo XVIII. Varios siglos más tarde, en 1967, el profesor estadounidense Jules Piccus, filólogo, visitó la Biblioteca Nacional de España durante una investigación y pidió que le entregaran una obra indicando la signatura que traía escrita. Cuando tuvo los manuscritos pedidos en sus manos y los abrió, se dio cuenta de que no eran lo que esperaba. De hecho, estaban escritos de derecha a izquierda, con esa escritura especular que conocemos de Leonardo da Vinci.

Piccus cayó en la cuenta de lo tenía delante por los dibujos y porque pudo ver el nombre de da Vinci en algunos lugares. Sin decir nada, en un acto quizás no muy noble pero que cualquier investigador hubiera llevado a cabo, pidió una reproducción en microfilm de los manuscritos, que es otro de los servicios que le ofrecía la entidad española, devolvió los documentos y se fue a su país. La BNE volvió a poner todo en su sitio, con la misma signatura equivocada y por lo tanto sin saber que lo estaba custodiando era una joya magnífica del puño y letra de Leonardo da Vinci.

Con los microfilms en su poder y por lo tanto con la capacidad para reproducir los códices leonardinos, Piccus convocó a la prensa de su país e hizo público su descubrimiento. Los documentos se publicaron antes en EEUU que en España, viendo la luz esos manuscritos inéditos hasta entonces con siglos de retraso y generando una crisis tremenda en la BNE. Todo por un error en una signatura hecha en el siglo XVIII, por lo que nadie esperaba encontrar escritos de da Vinci en España.

Parece casi el comienzo de una novela histórica: el descubrimiento fortuito de un manuscrito de Leonardo da Vinci en una biblioteca... pero en este caso, fue cierto.

He leído en los últimos días un diario de Salvador Dalí en el que narra sus pensamientos y actividades en los veranos en Port Lligat, en la costa catalana, en los años 50 y los primeros 60. Siempre me ha llamado muchísimo la atención Dalí, tanto su arte como el personaje que compuso. Este diario, que está publicado por Tusquets con el título de Diario de un genio, es una muestra perfecta de ese personaje creado, de la forma de ver el mundo del artista y de cómo se veía en el mundo. Pero también deja entrever un Dalí más persona y menos personaje. Un Dalí que retrasa acometer una parte de un cuadro porque aún no está seguro de que sea capaz de estar a la altura, y mientras trabaja en otros cuadros o detalles. El miedo al error o el deseo de preparase más que todos los que crean tienen en algún momento, también rondaba al de Figueras.

Les recomiendo mucho el libro, les guste el artista o no. Y, por supuesto, las páginas están llenas de anécdotas y de frases dignas de ser subrayadas. Quizás en el futuro escriba otra entrada recopilando algunas de esas frases e ideas y seguro que les hablaré del interesante ranking de pintores que hizo. Pero hoy me voy a quedar con una historia ocurrida en 1958 y que deja a las claras la pequeña diferencia entre la genialidad y el desastre y cómo una mente rápida y segura de sí misma es capaz de subir a su poseedor a un pedestal al que todos miran levantando la cabeza.

Salía Dalí de su hotel, en Estados Unidos, para hacer una fotografía con Philippe Halsman, que lo retrató en varias ocasiones, y vender un cuadro, cuando al salir del ascensor se encontró con un grupo de periodistas y fotógrafos esperándole. Había olvidado que tenía una rueda de prensa para presentar el diseño de un frasco de perfume para una marca comercial. Con el cheque en el bolsillo, lo que no podía hacer era echarse para atrás. No por el dinero, sino porque eso sería tanto como admitir que su genio no era capaz de escapar del lío.

Ante los periodistas y con los representantes de la marca de perfume, se acercó a un fotógrafo y le cogió una bombilla de flash, azul anís. La tomó entre el pulgar y el índice y se la mostró a todos los congregados como si fuera un objeto importante. Y lo era. Lo era desde ese momento. Esta es mi idea, dijo. Alguien le contestó que no había dibujado nada. Y Dalí dijo que aquello era todavía mejor, era un modelo ya terminado.

La colocó sobre la mesa y la apretó, lo que la rompió un poco y consiguió dejar la bombilla de pie, con el casquillo hacia arriba. El casquillo será el tapón, dijo, y será de oro. Pero faltaba el toque final, la genialidad de cierre. ¿Y el nombre?, le preguntaron. Flash, respondió. Del olvido a una genialidad en unos minutos. Unió el perfume, la moda y los flashes de las cámaras de los fotógrafos con una idea tan sencilla que, o bien es fruto de un trabajo arduo, o bien es fruto de una idea feliz.

Al salir del encuentro con la prensa, le preguntaron sobre qué es la moda, y respondió: ¡lo que pasa de moda! Esta última frase me recuerda a una conocida cita que se atribuye a Coco Chanel, aunque creo que la de Chanel es posterior.